Этот крик — порождён бесконечной тревогой.
Это крик — из-под ног уходящей земли.
Крик души, что вернулась к родному порогу,
где пустырь… А вчера незабудки цвели.
Он ползёт — обезумевшим, диким скитальцем
по камням, по горячей кровавой росе.
Он летит в уши к Богу, что смотрит сквозь пальцы.
Он один, словно перст, во вселенской попсе.
Сквозь века, сквозь спрессованный временем панцирь,
в лабиринте, где в каждом углу свой тупик,
рвётся крик не смирившимся протуберанцем.
Он живой. Человеческий… искренний… крик…